J’en peux plus de ces trous noirs qui tremblotent sur les trottoirs comme des flaques mal dégrossies. J’en peux plus de ces bouches qui s’ouvrent sur les chemins. Leurs dents invisibles vous goberont avant que vous ayez eu le temps de dire « oups ».

Il y en a beaucoup, en ce moment. Pas plus que de coutume. Pas moins qu’avant. Beaucoup, c’est tout (qu’est-ce que ça veut dire ? ça veut rien dire). Ça suppure aussi bien des lampadaires que des pompes qui battent irrégulièrement sous les gros pulls en laine.

Cette fille-ci, par exemple, qui avance tête baissée sur son vélo. Elle a tellement d’obscurités qu’elle est plus trouée qu’un gruyère. Jalousie, manque d’estime de soi. Banal, quoi. Toutes les conneries qu’on devrait soigner avec plus d’attention (spoiler : on s’en occupe jamais, on les laisse mariner dans le coin d’un hémisphère, jusqu’à ce que ça devienne des boules dégoulinantes et informes, pleines de j’aimerais valoir quelque chose par moi-même // je m’en fous de toute façon // j’ai besoin qu’on m’aime J’AI BESOIN QU’ON M’AIME).

Elle s’arrête sous le feu rouge. Sa silhouette s’illumine et s’empourpre. Mais il reste plus grand-chose à sauver.

J’envisagerais la chose comme une décoratrice d’intérieur, ou une paysagiste. De toute manière, n’importe qui peut planter des bégonias. Des bouquets mal assortis naîtraient de ce terreau-néant. Sur la tête marquée par les impacts galoperaient des guirlandes. Surgissant de ses pensées embourbées, des lanternes iraient se perdre dans les nuages lourds, dans les étoiles trop éloignées. Ça chanterait. Ça s’animerait. En plissant les yeux, on verrait même l’illusion d’un sourire sur la bouche torsadée.

Mais je le fais pas. Il y a trop de beauté dans tout ce qui ne va pas, je crois.

J’ai mis les pieds dans leurs cratères. Je m’y suis cassé le nez, et deux ou trois oreilles. Ça m’a gênée quand j’ai voulu garer ma voiture, souvent. Ça m’a empêchée d’aller acheter mon pain au chocolat, parfois.

Pourtant, les galaxies inversées qu’engendrent les gens désespérés sont des décorations habillant les lieux où il n’y aurait rien : elles s’accrochent aux écharpes trouées, s’étalent sur les manteaux aux coutures empressées ; elles donnent du brillant aux coins des chaussures élimées, lovent des histoires dans les oreilles pétries d’ennui.

Alors je n’agrémenterai pas ces ombres qui se meuvent aux alentours. J’ai l’impression que je n’en ai pas envie.

Regardez.

Le feu est vert.

La fille s’en va.